Pesadilla.

Hola. Esto, al igual que muchos de mis escritos, salió de algún lado totalmente desconocido de mi cabeza. Otro día (cuando lo encuentre) voy a publicar un escrito que tengo de una vez que me preguntaron como hacía para escribirlos... si, es un escrito de como escribo. Espero que no me odien por lo que escribí, y díganme que creen en los comentarios, aunque sean algo completamente negativo o incluso un insulto, creanme que no se de donde salió esto.
Sin mas preámbulo.
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Pesadilla.

El filo apunta tu muñeca, empuñado por tu propia mano.
Sabes que no deberías estar haciéndolo, pero es inevitable, es un vicio morboso del que no puedes deshacerte, una necesidad de mantenerte atado a algo.
El metal cambiante roza tu piel, el corte es fino, y tiras el arma hacia el fondo de la habitación. La miras.
La empuñadura es negra como la noche y fácilmente se oculta entre las sombras del lugar.
Estas solo, la certeza sabe amarga, y nadie podría saber si algo te pasa.
Sigues recorriendo el arma.
La unión entre la empuñadura y el filo resplandece en distintos colores.
El filo, tan largo como tu antebrazo, y cambiante como una pantalla de televisión, muestra todo lo que quieres esconder. Imágenes lo recorren, las burlas, los llantos cuando estabas solo en tu habitación, los secretos murmurados entre lágrimas a las oscuras paredes envueltas en penumbras de tu habitación. Todo.
Vuelves tu vista hasta tu muñeca. El corte, tan superficial como el de un papel, sangra como si llegase hasta el hueso.
Segundos después, el liquido carmesí empieza a cesar. Se vuelve mas espeso, teñido de colores brillantes, verde, celeste, rosa, amarillo. Sientes la felicidad de los recuerdos abandonarte, sabes que el único culpable de todo esto no eres mas que tu mismo, que decides apuñalarte con tu propia tristeza.
Algo te ilumina, y puedes ver que en la negrura de la habitación de tu mente en la que estás, surge una ventana, por la que la luz blanquecina de la luna pasa para cubrirte como un manto.
Abres los ojos con asombro, y sientes que a tus pies el suelo desaparece. Es igual en todas las direcciones, pero el vértigo de la caída está presente de igual manera.
Despiertas.
Te abrazas a ti mismo, estás en posición fetal, las lágrimas caen inconscientemente de tu rostro.
Miras la hora en tu celular. Las 6:15 a.m. Mas de una hora antes de que debas despertarte. No te importa, tampoco quieres ir a ningún lado.
Suspiras, mientras te levantas para vestirte e intentas componer una sonrisa.
Lo logras, haciendo que parezca real.
Como siempre. Piensas.
Aparentas ser feliz todo el tiempo, mientras solo en la oscuridad de la noche, plagada de pesadillas, cuando todos duermen y tu te ocultas entre las mantas de tu cama, solo en ese momento, te permites mostrar debilidad.
Porque todos podrían ver tu piel, lisa como porcelana, y sin ningún rasguño mas que el que pudo hacerte tu gato. Porque hay muchas formas de auto lesionarte, y no usas ninguna que pueda resultar visible. Porque te apuñalas psicológica e inconscientemente todas las noches, cuando recuerdas todo lo que sabes que deberías olvidar, cuando tu mente recrea aquellas escenas de años pasados, cuando escuchas las voces susurrando a tus espaldas a pesar de saberte solo.
Y cuando llega el día sonríes, como si nada fuese a salir mal. Y sabes que nadie cree que estas tan bien como finges estar, pero también sabes que no les importa. Porque es imposible que no hayan notado las ojeras pronunciadas que hay bajo esos ojos que ocultan a simple vista dolor y sufrimiento, fácilmente reconocible para quien quiera buscar.
O los obvios titubeos de tu sonrisa, o la falta de interés mal disimulada ante todo.
Por eso cuando, semanas después, no vuelves a la escuela, todos actúan como si nada, siguiendo sus rutinas, fingiendo ahora ellos que no se enteran del llanto de tu familia junto a tu cuerpo, ahora bajo metros de tierra, fingiendo que no saben por que pudo ocurrir eso, y fingiendo que ellos, indirectamente, no han contribuido a tu muerte.